Perdi a minha memória. É um acontecimento chato, porque sabem, dava-me um jeito desgraçado. Do mal o menos, não foi toda a memória. Foi só aquela que se usa para nos lembrarmos do porta-chaves, dos chapéus-de-chuva, do jantar no fogão, daquela ficha que o professor manda para o moodle, daquele encontro que combinámos com uma amiga, dos óculos-de-sol… Perceberam a ideia? Pronto, perdi essa memória. Ofereço alvíssaras a quem ma encontrar. De verdade. A minha mãe também vai a casa da pessoa que ma encontrar dar um par de beijos repenicados. É que ela irrita-se um bocadinho com esta minha perda. Um bocadinho é um eufemismo, convenhamos.

Na verdade, o que não vem ajudar muito, eu não sei exatamente quando é que a perdi. Portanto é difícil, também, precisar onde a perdi. O que não ajuda muito na recuperação. Lembro-me de andar no quinto ano e todos os dias (TODOS) procurar loucamente pelo cartão da escola. Pelas chaves de casa. Pelo telemóvel. Pelo casaco. Porque me esquecia sempre onde deixava tudo (TUDO). Assim de forma superlativa. Com a idade era expectável que a coisa melhorasse. Volvidos quase dez anos, continuo igual ou pior. Numa busca contínua por tudo. Pela própria memória, inclusive. Valha-me a agenda. O pior é quando caio no erro de pensar que sim, que me vou lembrar, não vale a pena apontar, que disparate, havia lá de me esquecer. Esqueço, como é óbvio.

Pronto, fica o recadinho dado. Perdi a memória e dou alvíssaras a quem ma encontrar.